O Corvo: Resumo e Significado do Poema de Poe

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Era uma meia-noite sombria de dezembro. Lá fora, o vento arrastava a neve contra os vidros, e cada brasa moribunda na lareira projetava no chão um fantasma vermelho que logo se apagava. O homem estava curvado sobre volumes antigos, livros de um saber esquecido, tentando afundar a mente em palavras mortas para não pensar no que doía. Mas o pensamento sempre voltava. Voltava para ela.

Era una medianoche sombría de diciembre. Afuera, el viento arrastraba la nieve contra los cristales, y cada brasa que moría en la chimenea dibujaba en el suelo un fantasma rojo que pronto se apagaba. El hombre estaba inclinado sobre viejos volúmenes, libros de un saber olvidado, tratando de hundir la mente en palabras muertas para no pensar en lo que dolía. Pero el pensamiento siempre volvía. Volvía hacia ella.

Lenora. Esse era o nome que ele não ousava dizer em voz alta. A mulher que amara, agora perdida, levada para um lugar de onde ninguém escreve cartas. Os anjos a chamavam assim, dizia ele a si mesmo, Lenora, mas aqui na terra ela não tinha mais nome, apenas silêncio. O quarto estava frio. Cada cortina de seda púrpura tremia de leve, e aquele tremor enchia o peito do homem de um terror que ele não sabia explicar.

Leonora. Ese era el nombre que él no se atrevía a decir en voz alta. La mujer que había amado, ahora perdida, llevada a un lugar de donde nadie escribe cartas. Los ángeles la llamaban así, se decía a sí mismo, Leonora, pero aquí en la tierra ya no tenía nombre, solo silencio. El cuarto estaba frío. Cada cortina de seda púrpura temblaba un poco, y aquel temblor llenaba el pecho del hombre de un terror que no sabía explicar.

Foi então que ouviu. Um leve toque, um batuque suave, como se alguém golpeasse de mansinho a porta do quarto. O coração disparou. 'É só uma visita', murmurou ele, tentando acalmar a própria voz, 'alguém atrasado, batendo na minha porta. É isso, só isso e nada mais.' Mas ninguém batia àquela hora. Ninguém vinha visitá-lo havia muito tempo.

Fue entonces cuando lo oyó. Un leve toque, un golpeteo suave, como si alguien llamara despacio a la puerta del cuarto. El corazón se le disparó. 'Es solo una visita', murmuró, tratando de calmar su propia voz, 'alguien que llega tarde, llamando a mi puerta. Es eso, solo eso y nada más.' Pero nadie llamaba a esa hora. Nadie venía a visitarlo desde hacía mucho tiempo.

Reunindo coragem, ele abriu a porta de par em par. Diante dele, apenas a escuridão. O corredor vazio, a noite densa, e nada que se mexesse. Ficou ali parado, olhando para o nada, e da garganta lhe escapou um sussurro: 'Lenora?' O eco devolveu o nome, baixinho, 'Lenora', como se a própria casa zombasse dele. E nada mais. Apenas isso, e nada mais.

Reuniendo valor, abrió la puerta de par en par. Frente a él, solo la oscuridad. El pasillo vacío, la noche densa, y nada que se moviera. Se quedó allí parado, mirando hacia la nada, y de la garganta se le escapó un susurro: '¿Leonora?' El eco le devolvió el nombre, bajito, 'Leonora', como si la propia casa se burlara de él. Y nada más. Solo eso, y nada más.

Ele voltou para dentro, a alma ardendo. E de novo o som, agora mais forte, vindo da janela. 'Ah', pensou, com um arrepio percorrendo a espinha, 'é o vento, só o vento batendo na veneziana. Vou ver o que é, vou acalmar meu coração e descobrir esse mistério.' Com a mão trêmula, ele escancarou a janela contra a noite gelada.

Volvió adentro, con el alma ardiendo. Y de nuevo el sonido, ahora más fuerte, viniendo de la ventana. 'Ah', pensó, con un escalofrío recorriéndole la espalda, 'es el viento, solo el viento golpeando la persiana. Voy a ver qué es, voy a calmar mi corazón y descubrir este misterio.' Con la mano temblorosa, abrió de golpe la ventana contra la noche helada.

E então, com um bater de asas majestoso, entrou um corvo. Negro como a própria meia-noite, grande, solene, antigo. A ave não hesitou, não baixou a cabeça, não pediu licença. Cruzou o quarto com a dignidade fria de um senhor que conhece o lugar, e foi pousar bem acima da porta, sobre o busto branco de Palas, a deusa da sabedoria. Ali ficou. Imóvel. Olhando.

Y entonces, con un batir de alas majestuoso, entró un cuervo. Negro como la propia medianoche, grande, solemne, antiguo. El ave no dudó, no bajó la cabeza, no pidió permiso. Cruzó el cuarto con la dignidad fría de un señor que conoce el lugar, y fue a posarse justo encima de la puerta, sobre el busto blanco de Palas, la diosa de la sabiduría. Allí se quedó. Inmóvil. Mirando.

O absurdo da cena arrancou ao homem um sorriso nervoso. Aquele pássaro grave, empoleirado sobre o mármore frio, parecia um nobre sombrio chegado de algum reino esquecido. 'Por mais surrada que esteja a tua crista', disse ele, quase rindo do próprio medo, 'tu não és nenhum covarde. Diz-me, então, corvo errante das margens da Noite: qual é o teu nome lá no reino das trevas?' E o corvo respondeu, com voz clara e terrível: 'Nunca mais.'

Lo absurdo de la escena le arrancó al hombre una sonrisa nerviosa. Aquel pájaro grave, encaramado sobre el mármol frío, parecía un noble sombrío llegado de algún reino olvidado. 'Por muy gastada que esté tu cresta', dijo, casi riéndose de su propio miedo, 'no eres ningún cobarde. Dime, entonces, cuervo errante de las orillas de la Noche: ¿cuál es tu nombre allá en el reino de las tinieblas?' Y el cuervo respondió, con voz clara y terrible: 'Nunca más.'

O homem estremeceu. Que ave era aquela, que falava uma palavra tão sem sentido e tão exata ao mesmo tempo? Nenhum ser vivo, ele sabia, jamais tivera a sorte de ver um pássaro pousado sobre o busto à sua porta, dizendo um nome como aquele. 'Nunca mais.' As duas palavras pairaram no ar frio do quarto, e o silêncio que se seguiu foi mais pesado do que qualquer trovão.

El hombre se estremeció. ¿Qué ave era aquella, que decía una palabra tan sin sentido y tan exacta al mismo tiempo? Ningún ser vivo, él lo sabía, había tenido jamás la suerte de ver un pájaro posado sobre el busto de su puerta, diciendo un nombre como aquel. 'Nunca más.' Las dos palabras quedaron flotando en el aire frío del cuarto, y el silencio que siguió fue más pesado que cualquier trueno.

Por um instante o corvo nada mais disse, como se naquelas sílabas tivesse derramado toda a sua alma. O homem, então, sentou-se de novo, e empurrou uma poltrona para diante da ave, da porta e do busto pálido. Afundou no veludo e começou a tecer pensamento sobre pensamento, imaginando o que aquele pássaro de outrora, aquele augúrio sinistro e magro, queria dizer ao crocitar 'Nunca mais.'

Por un instante el cuervo no dijo nada más, como si en aquellas sílabas hubiera derramado toda su alma. El hombre, entonces, se sentó de nuevo, y empujó un sillón frente al ave, la puerta y el busto pálido. Se hundió en el terciopelo y empezó a tejer pensamiento sobre pensamiento, imaginando qué quería decir aquel pájaro de antaño, aquel augurio siniestro y flaco, al graznar 'Nunca más.'

Ele pensava em silêncio, mas a ave o fitava, e os olhos do corvo pareciam dois carvões em brasa queimando até o fundo do seu peito. A cabeça do homem repousava no veludo da almofada, aquele mesmo veludo violeta que a luz da lâmpada acariciava, e o coração apertou: era ali que ela costumava reclinar a cabeça. Ela. E nunca mais reclinaria. Nunca mais.

Pensaba en silencio, pero el ave lo miraba fijamente, y los ojos del cuervo parecían dos carbones encendidos que le quemaban hasta el fondo del pecho. La cabeza del hombre descansaba en el terciopelo del cojín, aquel mismo terciopelo violeta que la luz de la lámpara acariciaba, y el corazón se le apretó: era allí donde ella solía reclinar la cabeza. Ella. Y nunca más la reclinaría. Nunca más.

De repente, pareceu-lhe que o ar ficou mais denso, perfumado por um incenso invisível, como se anjos sussurrassem pelo chão. 'Infeliz', gritou ele a si mesmo, 'Deus te enviou um descanso, um bálsamo para esquecer a tua Lenora perdida! Bebe, ah bebe esse doce esquecimento!' E o corvo disse: 'Nunca mais.' A esperança morreu antes de nascer.

De repente, le pareció que el aire se volvía más denso, perfumado por un incienso invisible, como si unos ángeles susurraran por el suelo. '¡Infeliz!', se gritó a sí mismo, '¡Dios te ha enviado un descanso, un bálsamo para olvidar a tu Leonora perdida! ¡Bebe, ah, bebe ese dulce olvido!' Y el cuervo dijo: 'Nunca más.' La esperanza murió antes de nacer.

A raiva e o desespero se misturaram no peito do homem. 'Profeta!', exclamou, levantando-se, 'coisa do mal! Ave ou demônio, profeta ainda assim! Diz-me, eu te suplico: existe, existe bálsamo para esta dor? Haverá descanso? Responde, responde por tudo o que há de sagrado!' E a ave, impassível, repetiu o seu veredito de pedra: 'Nunca mais.'

La rabia y la desesperación se mezclaron en el pecho del hombre. '¡Profeta!', exclamó, levantándose, '¡cosa del mal! ¡Ave o demonio, profeta de todos modos! Dime, te lo suplico: ¿existe, existe bálsamo para este dolor? ¿Habrá descanso? ¡Responde, responde por todo lo que es sagrado!' Y el ave, impasible, repitió su veredicto de piedra: 'Nunca más.'

Já cego de angústia, ele fez a pergunta que não devia. 'Profeta! Coisa do mal! Por esse céu que se curva sobre nós, por esse Deus que ambos adoramos: dize a esta alma carregada de tristeza se, lá no Éden distante, ela poderá abraçar de novo aquela a quem os anjos chamam Lenora.' O quarto inteiro pareceu prender a respiração. E o corvo respondeu: 'Nunca mais.'

Ya ciego de angustia, hizo la pregunta que no debía. '¡Profeta! ¡Cosa del mal! Por ese cielo que se curva sobre nosotros, por ese Dios que ambos adoramos: dile a esta alma cargada de tristeza si, allá en el Edén lejano, podrá abrazar de nuevo a aquella a quien los ángeles llaman Leonora.' El cuarto entero pareció contener la respiración. Y el cuervo respondió: 'Nunca más.'

'Que essa palavra seja a nossa despedida!', berrou o homem, de pé, tremendo. 'Volta para a tempestade, volta para a margem plutônica da Noite! Não deixes nenhuma pluma negra como sinal da mentira que tua alma falou! Deixa minha solidão intacta, sai do busto sobre a minha porta! Tira teu bico do meu coração e teu vulto da minha porta!' E o corvo, sereno, disse só: 'Nunca mais.'

'¡Que esa palabra sea nuestra despedida!', gritó el hombre, de pie, temblando. '¡Vuelve a la tormenta, vuelve a la orilla plutónica de la Noche! ¡No dejes ninguna pluma negra como señal de la mentira que tu alma dijo! ¡Deja mi soledad intacta, sal del busto sobre mi puerta! ¡Quita tu pico de mi corazón y tu figura de mi puerta!' Y el cuervo, sereno, dijo solo: 'Nunca más.'

Mas o corvo não voou. Não se mexeu. Continuou pousado, sempre pousado, sobre o busto pálido de Palas, logo acima da porta do quarto. Os seus olhos tinham toda a aparência de um demônio que sonha, e a luz da lâmpada lançava a sua sombra no chão, uma sombra negra e espalhada que não parava de crescer.

Pero el cuervo no voló. No se movió. Siguió posado, siempre posado, sobre el busto pálido de Palas, justo encima de la puerta del cuarto. Sus ojos tenían toda la apariencia de un demonio que sueña, y la luz de la lámpara lanzaba su sombra al suelo, una sombra negra y extendida que no paraba de crecer.

E dentro daquela sombra, derramada e imóvel sobre o assoalho, a alma do homem ficou presa. Ali estava ele, prisioneiro do silêncio, do frio e de uma só palavra. A sombra do corvo o cobriu por inteiro, e dela, ele soube com um arrepio final, a sua alma não se ergueria. Nunca, nunca mais.

Y dentro de aquella sombra, derramada e inmóvil sobre el piso, el alma del hombre quedó atrapada. Allí estaba él, prisionero del silencio, del frío y de una sola palabra. La sombra del cuervo lo cubrió por entero, y de ella, lo supo con un escalofrío final, su alma no se levantaría. Nunca, nunca más.