O Retrato de Dorian Gray: Resumo do Classico de Wilde

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O ateliê de Basil Hallward cheirava a tinta fresca e rosas. Pela janela aberta entrava o zumbido morno de uma tarde de verão em Londres, e a luz dourada caía sobre uma tela enorme apoiada no cavalete. Era o retrato de um rapaz de beleza quase impossível, cabelos claros, olhos límpidos, um sorriso que parecia não conhecer dor alguma. Basil olhava para a própria obra com uma mistura de orgulho e medo, como quem percebe que pintou bem demais.

El taller de Basil Hallward olía a pintura fresca y a rosas. Por la ventana abierta entraba el zumbido tibio de una tarde de verano en Londres, y la luz dorada caía sobre un enorme lienzo apoyado en el caballete. Era el retrato de un joven de belleza casi imposible, cabello claro, ojos limpios, una sonrisa que parecía no conocer ningún dolor. Basil miraba su propia obra con una mezcla de orgullo y miedo, como quien se da cuenta de que ha pintado demasiado bien.

Recostado numa poltrona, lorde Henry observava tudo com um cigarro entre os dedos e um sorriso preguiçoso nos lábios. "Esse é o melhor trabalho que você já fez", disse ele, sem tirar os olhos da tela. Basil hesitou, depois confessou que não pretendia expor o quadro: havia colocado ali demais de si mesmo. Foi então que o modelo entrou na sala, real e radiante, e a tarde inteira pareceu girar em torno dele. Seu nome era Dorian Gray.

Recostado en un sillón, lord Henry lo observaba todo con un cigarro entre los dedos y una sonrisa perezosa en los labios. "Este es el mejor trabajo que has hecho", dijo, sin apartar los ojos del lienzo. Basil dudó, y luego confesó que no pensaba exponer el cuadro: había puesto allí demasiado de sí mismo. Fue entonces cuando el modelo entró en la sala, real y radiante, y la tarde entera pareció girar en torno a él. Su nombre era Dorian Gray.

Lorde Henry tinha uma voz macia e venenosa, daquelas que parecem apenas conversar enquanto, na verdade, plantam ideias. Falou a Dorian sobre o tempo, sobre como a juventude era o único bem que valia a pena e como ela escorria entre os dedos sem volta. "Um dia você vai olhar no espelho e a beleza terá ido embora", disse, quase com pena. Cada palavra entrava em Dorian como uma agulha fina, e o rapaz, pela primeira vez, sentiu medo do próprio rosto envelhecer.

Lord Henry tenía una voz suave y venenosa, de esas que parecen solo conversar mientras, en realidad, siembran ideas. Le habló a Dorian del tiempo, de cómo la juventud era el único bien que valía la pena y de cómo se escapaba entre los dedos sin volver. "Un día te mirarás en el espejo y la belleza se habrá ido", dijo, casi con pena. Cada palabra entraba en Dorian como una aguja fina, y el joven, por primera vez, sintió miedo de que su propio rostro envejeciera.

Quando Basil revelou o retrato terminado, Dorian ficou paralisado diante da própria imagem. Era ele, e ao mesmo tempo era algo melhor que ele, fixo para sempre naquela perfeição. Um pensamento amargo subiu pela sua garganta. "Que triste", murmurou. "Eu vou ficar velho, horrível, e essa figura continuará jovem. Eu daria minha alma para que fosse o contrário." Ninguém na sala riu. Por um instante o silêncio ficou pesado, como se o ar tivesse escutado.

Cuando Basil reveló el retrato terminado, Dorian se quedó paralizado ante su propia imagen. Era él, y al mismo tiempo era algo mejor que él, fijo para siempre en aquella perfección. Un pensamiento amargo le subió por la garganta. "Qué triste", murmuró. "Yo me volveré viejo, horrible, y esa figura seguirá joven. Daría mi alma para que fuera al revés." Nadie en la sala se rió. Por un instante el silencio se hizo pesado, como si el aire hubiera escuchado.

Os anos começaram a passar, leves e luminosos para Dorian. Ele mergulhou no mundo que lorde Henry lhe abrira, um mundo de prazeres, festas e desejos sem freio. Apaixonou-se por uma jovem atriz, Sibyl Vane, encantado não pela mulher, mas pelos papéis que ela representava no palco. Quando o amor a fez perder o talento, Dorian a abandonou com palavras frias e cruéis, e naquela mesma noite a moça tirou a própria vida.

Los años empezaron a pasar, ligeros y luminosos para Dorian. Se sumergió en el mundo que lord Henry le había abierto, un mundo de placeres, fiestas y deseos sin freno. Se enamoró de una joven actriz, Sibyl Vane, encantado no por la mujer, sino por los papeles que ella representaba en el escenario. Cuando el amor le hizo perder el talento, Dorian la abandonó con palabras frías y crueles, y esa misma noche la muchacha se quitó la vida.

Foi ao voltar para casa, ainda com a crueldade quente no peito, que Dorian notou algo impossível. O retrato tinha mudado. Uma dobra dura, quase um esgar de desprezo, marcava agora a boca pintada, um traço que não existia antes. Ele aproximou a vela, o coração disparado, e olhou de novo. O rosto na tela já não era exatamente o mesmo. Pela primeira vez ele entendeu, com um frio na nuca, que o desejo daquela tarde de verão fora atendido.

Fue al volver a casa, todavía con la crueldad caliente en el pecho, cuando Dorian notó algo imposible. El retrato había cambiado. Un pliegue duro, casi una mueca de desprecio, marcaba ahora la boca pintada, un rasgo que antes no existía. Acercó la vela, con el corazón disparado, y miró de nuevo. El rostro del lienzo ya no era exactamente el mismo. Por primera vez entendió, con un frío en la nuca, que el deseo de aquella tarde de verano había sido cumplido.

A partir dali, o quadro virou seu segredo mais terrível. Dorian o mandou subir até um quarto trancado no sótão, longe de qualquer olhar, e guardou a única chave. Lá em cima, atrás de uma cortina pesada, a tela ia registrando tudo: cada mentira, cada traição, cada noite afundada no vício. Enquanto isso, diante dos espelhos da cidade, Dorian continuava jovem, intocado, com aquele sorriso de menino que nunca havia sofrido. As pessoas comentavam, perplexas, que o tempo parecia ter esquecido dele.

A partir de ahí, el cuadro se volvió su secreto más terrible. Dorian mandó subirlo a un cuarto cerrado en el desván, lejos de cualquier mirada, y guardó la única llave. Allá arriba, detrás de una cortina pesada, el lienzo iba registrando todo: cada mentira, cada traición, cada noche hundida en el vicio. Mientras tanto, ante los espejos de la ciudad, Dorian seguía joven, intacto, con aquella sonrisa de niño que nunca había sufrido. La gente comentaba, perpleja, que el tiempo parecía haberse olvidado de él.

Os anos viraram décadas, e correram boatos pela sociedade. Diziam que Dorian arrastava jovens à ruína, que amizades morriam ao seu redor, que havia algo de podre por trás daquele rosto perfeito. Ninguém provava nada. Como acusar um homem cujos olhos pareciam tão limpos, cuja pele não tinha uma única marca? Sozinho, porém, ele subia de quando em quando até o sótão, afastava a cortina e encarava o monstro que pintava a si mesmo na tela. O retrato agora era hediondo, e as mãos pareciam manchadas.

Los años se volvieron décadas, y corrieron rumores por la sociedad. Decían que Dorian arrastraba a jóvenes a la ruina, que las amistades morían a su alrededor, que había algo podrido detrás de aquel rostro perfecto. Nadie probaba nada. ¿Cómo acusar a un hombre cuyos ojos parecían tan limpios, cuya piel no tenía una sola marca? A solas, sin embargo, él subía de vez en cuando hasta el desván, apartaba la cortina y miraba al monstruo que se pintaba a sí mismo en el lienzo. El retrato ahora era horrendo, y las manos parecían manchadas.

Numa noite de inverno, enevoada e silenciosa, Basil Hallward bateu à sua porta. O pintor estava preocupado com os rumores e queria ouvir, dos próprios lábios de Dorian, que tudo aquilo era mentira. "Mostre-me a sua alma", pediu Basil, sem saber o peso do que dizia. Algo escuro acendeu nos olhos do rapaz. "Pois venha", respondeu Dorian, com um sorriso que não chegava aos olhos. "Você vai ver exatamente o que fez."

Una noche de invierno, neblinosa y silenciosa, Basil Hallward llamó a su puerta. El pintor estaba preocupado por los rumores y quería oír, de los propios labios de Dorian, que todo aquello era mentira. "Muéstrame tu alma", pidió Basil, sin saber el peso de lo que decía. Algo oscuro se encendió en los ojos del joven. "Pues ven", respondió Dorian, con una sonrisa que no llegaba a los ojos. "Vas a ver exactamente lo que hiciste."

Subiram juntos a escada estreita, a vela tremendo, os degraus rangendo sob os pés. No quarto frio e abafado, Dorian puxou a cortina de um golpe. Basil ergueu a luz e recuou, sem ar. Aquilo na tela ainda guardava traços do rapaz que ele pintara, mas estava deformado pelo mal, envelhecido por dentro, repugnante. "Meu Deus", balbuciou o pintor. O que aconteceu em seguida ficou guardado entre aquelas quatro paredes; só se soube que Basil entrou no sótão e nunca mais foi visto vivo.

Subieron juntos la escalera estrecha, la vela temblando, los escalones crujiendo bajo los pies. En el cuarto frío y cargado, Dorian tiró de la cortina de un golpe. Basil levantó la luz y retrocedió, sin aire. Aquello del lienzo aún guardaba rasgos del joven que él había pintado, pero estaba deformado por el mal, envejecido por dentro, repugnante. "Dios mío", balbuceó el pintor. Lo que pasó después quedó guardado entre aquellas cuatro paredes; solo se supo que Basil entró en el desván y nunca más fue visto con vida.

Depois daquela noite, algo se quebrou dentro de Dorian para sempre. Ele tentou se perder em prazeres ainda mais fundos, em casas escuras nos confins da cidade, buscando esquecer o que escondia no andar de cima. Mas o medo o seguia como uma sombra. Cada porta que rangia, cada passo atrás de si, parecia o eco de alguém vindo cobrar. O rosto no espelho continuava jovem e belo, e era justamente isso que começava a apavorá-lo.

Después de aquella noche, algo se quebró dentro de Dorian para siempre. Intentó perderse en placeres aún más hondos, en casas oscuras en los confines de la ciudad, buscando olvidar lo que escondía en el piso de arriba. Pero el miedo lo seguía como una sombra. Cada puerta que crujía, cada paso detrás de él, parecía el eco de alguien que venía a cobrar. El rostro del espejo seguía joven y bello, y era justamente eso lo que empezaba a aterrarlo.

Voltou a subir ao sótão, ofegante, decidido a olhar a tela mais uma vez. Tinha esperança, quase infantil, de que talvez o quadro mostrasse algum sinal de arrependimento, alguma melhora, prova de que ainda havia salvação. Mas a tela estava pior. Havia agora, nos olhos pintados, um brilho de astúcia e, na boca, a marca da hipocrisia. Foi pior do que qualquer remorso. Ele percebeu que nem o desejo de ser bom o redimia, porque o fazia apenas por vaidade, para se ver limpo de novo.

Volvió a subir al desván, jadeante, decidido a mirar el lienzo una vez más. Tenía la esperanza, casi infantil, de que tal vez el cuadro mostrara alguna señal de arrepentimiento, alguna mejora, prueba de que aún había salvación. Pero el lienzo estaba peor. Había ahora, en los ojos pintados, un brillo de astucia y, en la boca, la marca de la hipocresía. Fue peor que cualquier remordimiento. Comprendió que ni el deseo de ser bueno lo redimía, porque lo hacía solo por vanidad, para verse limpio de nuevo.

Um ódio cego o tomou. Aquele quadro era a sua consciência feita de tinta e tela, a única testemunha de tudo o que ele havia sido. Se conseguisse destruí-lo, talvez se livrasse do passado, talvez pudesse finalmente dormir em paz. Seus olhos pousaram sobre a faca que jazia sobre uma mesa, a mesma lâmina ligada à pior das suas noites. Ele a tomou na mão, a respiração rasgada, e avançou contra a imagem com toda a força que lhe restava.

Un odio ciego se apoderó de él. Aquel cuadro era su conciencia hecha de pintura y lienzo, el único testigo de todo lo que había sido. Si lograba destruirlo, quizá se librara del pasado, quizá pudiera por fin dormir en paz. Sus ojos se posaron sobre el cuchillo que yacía sobre una mesa, la misma hoja ligada a la peor de sus noches. Lo tomó en la mano, con la respiración rota, y avanzó contra la imagen con toda la fuerza que le quedaba.

Lá embaixo, os criados acordaram com um grito agudo que cortou a casa adormecida, seguido de um baque surdo no andar de cima. Esperaram, trêmulos, e então subiram. A porta do sótão estava trancada por dentro; tiveram de arrombá-la. Ao entrar, a luz da vela revelou a tela intacta na parede, mostrando Dorian Gray em toda a sua beleza radiante de juventude, exatamente como no primeiro dia.

Allá abajo, los criados despertaron con un grito agudo que cortó la casa dormida, seguido de un golpe sordo en el piso de arriba. Esperaron, temblando, y entonces subieron. La puerta del desván estaba cerrada por dentro; tuvieron que derribarla. Al entrar, la luz de la vela reveló el lienzo intacto en la pared, mostrando a Dorian Gray en toda su belleza radiante de juventud, exactamente como el primer día.

No chão, jaziam os restos de um homem. Estava vestido com as roupas elegantes de Dorian, com a faca cravada no peito, mas o rosto era de um velho desconhecido, enrugado, repugnante, marcado por uma vida inteira de horrores. Só pelos anéis nas mãos foi possível reconhecer quem ele havia sido. A juventude voltara para o quadro, e toda a verdade voltara para o homem. A cortina ficou imóvel, e nada mais na casa ousou se mexer.

En el suelo yacían los restos de un hombre. Estaba vestido con la ropa elegante de Dorian, con el cuchillo clavado en el pecho, pero el rostro era de un viejo desconocido, arrugado, repugnante, marcado por una vida entera de horrores. Solo por los anillos en las manos fue posible reconocer quién había sido. La juventud había vuelto al cuadro, y toda la verdad había vuelto al hombre. La cortina quedó inmóvil, y nada más en la casa se atrevió a moverse.