Sherlock Holmes: o Maior Detetive da Literatura Classica

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A névoa de Londres ainda escorria pelas janelas do 221B da Baker Street quando bati à porta naquela manhã. Sherlock Holmes estava afundado em sua poltrona, de roupão, os dedos longos unidos pelas pontas, conversando com um visitante de rosto vermelho e cabelos de um ruivo flamejante, quase ofensivo de tão vivo. "Watson, você chega na hora", disse ele sem virar a cabeça. "O senhor Jabez Wilson estava começando a me contar uma das histórias mais singulares que ouvi em muito tempo." Sentei-me, aceitando o convite mudo, e o homem ruivo cruzou as mãos sobre a bengala, ainda desconfiado de mim.

La niebla de Londres todavía resbalaba por las ventanas del 221B de Baker Street cuando llamé a la puerta aquella mañana. Sherlock Holmes estaba hundido en su sillón, en bata, con los dedos largos unidos por las puntas, conversando con un visitante de cara colorada y cabello de un pelirrojo flameante, casi ofensivo de tan vivo. "Watson, llega usted a tiempo", dijo sin volver la cabeza. "El señor Jabez Wilson estaba empezando a contarme una de las historias más singulares que he oído en mucho tiempo." Me senté, aceptando la invitación muda, y el hombre pelirrojo cruzó las manos sobre el bastón, todavía desconfiado de mí.

Wilson era dono de uma pequena casa de penhores, dessas escondidas numa rua estreita perto da City. Contou que o negócio andava fraco e que mal conseguia pagar o próprio sustento, não fosse por um ajudante curioso, um rapaz chamado Vincent Spaulding, que aceitava trabalhar por metade do salário. "Metade, doutor, imagine", repetiu Wilson, ainda sem entender a própria sorte. "O rapaz é esperto, aprende rápido, só tem uma mania estranha: vive descendo ao porão para revelar suas fotografias." Holmes ergueu uma sobrancelha quase imperceptível, mas não disse nada. Eu, na época, não vi importância alguma naquele detalhe.

Wilson era dueño de una pequeña casa de empeños, de esas escondidas en una calle estrecha cerca de la City. Contó que el negocio andaba flojo y que apenas podía pagar su propio sustento, de no ser por un ayudante curioso, un muchacho llamado Vincent Spaulding, que aceptaba trabajar por la mitad del salario. "La mitad, doctor, imagínese", repitió Wilson, sin entender aún su propia suerte. "El chico es listo, aprende rápido, solo tiene una manía extraña: se pasa la vida bajando al sótano para revelar sus fotografías." Holmes levantó una ceja casi imperceptible, pero no dijo nada. Yo, entonces, no vi importancia alguna en aquel detalle.

Foi o tal Spaulding, contou Wilson, quem lhe mostrou o anúncio de jornal. Havia uma vaga aberta na Liga dos Ruivos, uma sociedade fundada, dizia o texto, por um milionário americano também ruivo, com o único propósito de dar emprego fácil a homens de cabelo vermelho. "Quatro libras por semana, só para escrever algumas horas por dia", disse Wilson, e seus olhos brilharam ao recordar. "Spaulding insistiu tanto que fechamos a loja e fomos juntos." Holmes inclinou-se para frente, agora todo atenção, o cachimbo esquecido entre os dedos.

Fue ese tal Spaulding, contó Wilson, quien le mostró el anuncio del periódico. Había una vacante abierta en la Liga de los Pelirrojos, una sociedad fundada, decía el texto, por un millonario americano también pelirrojo, con el único propósito de dar empleo fácil a hombres de cabello rojo. "Cuatro libras por semana, solo por escribir algunas horas al día", dijo Wilson, y le brillaron los ojos al recordarlo. "Spaulding insistió tanto que cerramos la tienda y fuimos juntos." Holmes se inclinó hacia delante, ahora toda atención, con la pipa olvidada entre los dedos.

A cena no escritório da Liga era de um circo, segundo Wilson. A rua inteira parecia coberta de cabeças ruivas, homens de toda tonalidade de vermelho, do palha ao tijolo, todos disputando a vaga. "Achei que não tinha chance, com tanta gente", disse ele. Mas o secretário, um homem chamado Duncan Ross, mal olhou para os outros. Cravou os olhos no cabelo de Wilson, puxou-o pela mão, chegou a dar um puxão nos fios para confirmar que eram naturais, e declarou diante de todos: "O senhor é perfeito. Está contratado." Os demais foram dispensados, e Wilson saiu dali rico de espanto.

La escena en la oficina de la Liga era un circo, según Wilson. La calle entera parecía cubierta de cabezas pelirrojas, hombres de todos los tonos de rojo, desde el pajizo hasta el ladrillo, todos disputando la vacante. "Pensé que no tenía ninguna posibilidad, con tanta gente", dijo. Pero el secretario, un hombre llamado Duncan Ross, apenas miró a los demás. Clavó los ojos en el cabello de Wilson, lo tomó de la mano, hasta le dio un tirón a los pelos para confirmar que eran naturales, y declaró delante de todos: "Usted es perfecto. Queda contratado." Los demás fueron despedidos, y Wilson salió de allí lleno de asombro.

O trabalho era de uma simplicidade absurda. Todas as manhãs, das dez às duas, Wilson devia comparecer ao escritório e copiar à mão, palavra por palavra, a Enciclopédia Britânica. Forneciam-lhe pena, tinta e papel. A única regra, repetida com severidade, era esta: ele não podia, sob hipótese alguma, deixar a sala durante aquelas horas. Se saísse, mesmo por um minuto, perderia o posto para sempre. "Comecei pela letra A", disse Wilson. "Abades, arquearia, armaduras... copiei tudo. E todo sábado o senhor Ross me pagava quatro soberanos de ouro, pontualmente."

El trabajo era de una sencillez absurda. Todas las mañanas, de diez a dos, Wilson debía presentarse en la oficina y copiar a mano, palabra por palabra, la Enciclopedia Británica. Le daban pluma, tinta y papel. La única regla, repetida con severidad, era esta: no podía, bajo ningún concepto, salir de la sala durante aquellas horas. Si salía, aunque fuera un minuto, perdería el puesto para siempre. "Empecé por la letra A", dijo Wilson. "Abades, arquería, armaduras... lo copié todo. Y cada sábado el señor Ross me pagaba cuatro soberanos de oro, puntualmente."

Assim passaram oito semanas. Wilson encheu páginas e mais páginas, a mão dolorida, mas o bolso satisfeito. Acostumou-se à rotina, e a estranheza foi virando hábito. Até que, numa manhã qualquer, chegou ao escritório e encontrou a porta trancada. Pregado na madeira, um cartãozinho de papelão dizia em letras pretas: "A Liga dos Ruivos está dissolvida. 9 de outubro de 1890." Wilson ficou parado diante daquilo, lendo e relendo, sem entender. "Procurei o senhor Ross por toda parte, doutor. O endereço que ele deixara era de uma fábrica de joelheiras artificiais. Ninguém nunca ouvira falar dele."

Así pasaron ocho semanas. Wilson llenó páginas y más páginas, con la mano dolorida, pero el bolsillo satisfecho. Se acostumbró a la rutina, y la rareza se fue volviendo costumbre. Hasta que, una mañana cualquiera, llegó a la oficina y encontró la puerta cerrada con llave. Clavado en la madera, un cartoncito de papel decía en letras negras: "La Liga de los Pelirrojos está disuelta. 9 de octubre de 1890." Wilson se quedó parado ante aquello, leyendo y releyendo, sin entender. "Busqué al señor Ross por todas partes, doctor. La dirección que había dejado era de una fábrica de rodilleras artificiales. Nadie había oído hablar nunca de él."

Holmes ouviu tudo com os olhos fechados e as pontas dos dedos unidas. Quando Wilson terminou, ele riu baixinho. "O caso é bem mais sério do que parece, e ao mesmo tempo bem mais simples", disse. "Diga-me, esse Spaulding, o ajudante de metade do salário: ele tem por acaso uma mancha branca de ácido na testa e as orelhas furadas para brincos?" Wilson estremeceu. "Tem, sim! Como o senhor sabe?" Holmes apenas levantou-se, vestiu o casaco e disse: "Foi o que pensei. Watson, calce os sapatos. Vamos dar um passeio pela City."

Holmes lo escuchó todo con los ojos cerrados y las puntas de los dedos unidas. Cuando Wilson terminó, él se rió por lo bajo. "El caso es mucho más serio de lo que parece, y al mismo tiempo mucho más simple", dijo. "Dígame, ese Spaulding, el ayudante de medio salario: ¿tiene por casualidad una mancha blanca de ácido en la frente y las orejas perforadas para pendientes?" Wilson se estremeció. "¡Sí que las tiene! ¿Cómo lo sabe usted?" Holmes solo se levantó, se puso el abrigo y dijo: "Es lo que pensaba. Watson, póngase los zapatos. Vamos a dar un paseo por la City."

Caminhamos até a tal casa de penhores, numa esquina pardacenta. Para minha surpresa, Holmes não entrou. Em vez disso, parou na calçada e bateu três vezes com a bengala nas pedras do chão, com força, escutando o som como quem ausculta um peito. Depois bateu à porta. Um rapaz jovem, de rosto esperto, abriu. Holmes perguntou apenas o caminho para o Strand, agradeceu e foi embora. "Aquele", disse-me baixo, ao virar a esquina, "é o quarto homem mais inteligente de Londres. Reparou nas calças dele?" Eu confessei que não. "Os joelhos. Sujos, gastos, enrugados de barro. Foi tudo que eu vim ver."

Caminamos hasta aquella casa de empeños, en una esquina grisácea. Para mi sorpresa, Holmes no entró. En vez de eso, se detuvo en la acera y golpeó tres veces con el bastón en las piedras del suelo, con fuerza, escuchando el sonido como quien ausculta un pecho. Después llamó a la puerta. Un muchacho joven, de cara lista, abrió. Holmes solo preguntó por el camino al Strand, dio las gracias y se marchó. "Ese", me dijo en voz baja, al doblar la esquina, "es el cuarto hombre más inteligente de Londres. ¿Se fijó en sus pantalones?" Confesé que no. "Las rodillas. Sucias, gastadas, arrugadas de barro. Era todo lo que vine a ver."

Então Holmes me levou para os fundos do quarteirão, uma via larga e movimentada, contraste total com a ruela morta dos fundos. Bateu de leve com a bengala no chão de novo, contando os estabelecimentos com o olhar. "Tabacaria, jornaleiro, a filial do City and Suburban Bank, restaurante vegetariano, depósito de carruagens", recitou. "E agora, doutor, terminado o trabalho, é hora de um concerto. Há um violinista que preciso ouvir esta tarde. Esqueça os ruivos por algumas horas." Eu o segui, completamente perdido, sem fazer ideia do que se passava por trás daquela testa serena.

Entonces Holmes me llevó a la parte de atrás de la manzana, una avenida ancha y movida, todo lo contrario de la callejuela muerta de los fondos. Golpeó suavemente con el bastón en el suelo de nuevo, contando los locales con la mirada. "Estanco, periodista, la sucursal del City and Suburban Bank, restaurante vegetariano, cochera", recitó. "Y ahora, doctor, terminado el trabajo, es hora de un concierto. Hay un violinista que necesito escuchar esta tarde. Olvídese de los pelirrojos por unas horas." Lo seguí, completamente perdido, sin tener ni idea de lo que pasaba detrás de aquella frente serena.

Naquela noite, porém, Holmes apareceu em minha casa com o rosto grave. "Watson, traga seu revólver", disse simplesmente. Encontramos no escritório dele dois outros homens: o senhor Merryweather, diretor do banco, gordo e nervoso, e Peter Jones, um inspetor robusto da polícia. "Esta noite", anunciou Holmes, "vamos apanhar John Clay, assassino, ladrão, falsário. Ele cavou um túnel da casa de penhores até o subsolo do banco. A Liga dos Ruivos foi inventada apenas para tirar o pobre Wilson de casa quatro horas por dia, enquanto o ajudante cavava." Tudo, de repente, fez um sentido cristalino.

Aquella noche, sin embargo, Holmes apareció en mi casa con el rostro grave. "Watson, traiga su revólver", dijo simplemente. Encontramos en su despacho a otros dos hombres: el señor Merryweather, director del banco, gordo y nervioso, y Peter Jones, un inspector robusto de la policía. "Esta noche", anunció Holmes, "vamos a atrapar a John Clay, asesino, ladrón, falsificador. Ha cavado un túnel desde la casa de empeños hasta el sótano del banco. La Liga de los Pelirrojos se inventó solo para sacar al pobre Wilson de su casa cuatro horas al día, mientras el ayudante cavaba." Todo, de repente, cobró un sentido cristalino.

Descemos a uma adega imensa, sob a filial do banco, entre caixotes pesados. Merryweather explicou, a voz trêmula, que ali estavam guardados trinta mil napoleões de ouro franceses, emprestados de um banco da França. "Por isso o ataque é esta noite", disse Holmes. "A Liga foi dissolvida hoje. Significa que o túnel está pronto. Eles precisam agir antes que o ouro seja transferido, e antes que amanheça." Apagamos a lanterna. Ficamos no escuro absoluto, agachados atrás dos caixotes, o silêncio tão pesado que eu ouvia minha própria respiração. Holmes sussurrou: "Sem ruído. Se atirarem, atire de volta sem hesitar."

Bajamos a una bodega inmensa, bajo la sucursal del banco, entre cajas pesadas. Merryweather explicó, con la voz temblorosa, que allí guardaban treinta mil napoleones de oro francés, prestados por un banco de Francia. "Por eso el ataque es esta noche", dijo Holmes. "La Liga se disolvió hoy. Significa que el túnel está terminado. Tienen que actuar antes de que el oro sea transferido, y antes de que amanezca." Apagamos la linterna. Nos quedamos en la oscuridad absoluta, agachados detrás de las cajas, con un silencio tan pesado que yo oía mi propia respiración. Holmes susurró: "Sin ruido. Si disparan, dispare usted sin dudar."

A espera foi longa, fria, interminável. De repente, uma fresta de luz brotou do chão de pedra, fina como um fio. Cresceu. Uma das lajes ergueu-se e, por ela, surgiu uma mão branca e nervosa, depois um rosto de feições limpas e cabelo liso: era Spaulding, o ajudante, que ali se chamava John Clay. Ele içou-se com agilidade e estendeu a mão para o companheiro lá embaixo. Foi quando Holmes saltou. Sua mão caiu sobre o colarinho do bandido como uma armadilha. "Não adianta, John Clay", disse, calmo. "Você não tem chance alguma."

La espera fue larga, fría, interminable. De repente, una rendija de luz brotó del suelo de piedra, fina como un hilo. Creció. Una de las losas se levantó y, por ella, surgió una mano blanca y nerviosa, después un rostro de facciones limpias y cabello liso: era Spaulding, el ayudante, que allí se llamaba John Clay. Se izó con agilidad y le tendió la mano a su compañero, abajo. Fue entonces cuando Holmes saltó. Su mano cayó sobre el cuello del bandido como una trampa. "No sirve de nada, John Clay", dijo, tranquilo. "No tiene usted ninguna posibilidad."

Clay reagiu rápido, sacando um revólver, mas Jones já o segurava. Houve um som metálico, e as algemas se fecharam em seus pulsos. O bandido, mesmo preso, manteve uma calma quase aristocrática. "Tirem as mãos de mim", disse com desdém. "Talvez não saibam, mas corre sangue real em minhas veias. Tenham a bondade de me chamar de senhor." Jones riu e disse que sim, claro, que o levaria com toda a cerimônia até a delegacia. O cúmplice no túnel fugiu, mas foi caçado pouco depois. O ouro do banco estava intacto.

Clay reaccionó rápido, sacando un revólver, pero Jones ya lo sujetaba. Hubo un sonido metálico, y las esposas se cerraron en sus muñecas. El bandido, aun preso, mantuvo una calma casi aristocrática. "Quiten las manos de encima", dijo con desdén. "Quizás no lo sepan, pero corre sangre real por mis venas. Tengan la bondad de llamarme señor." Jones se rió y dijo que sí, claro, que lo llevaría con toda ceremonia hasta la comisaría. El cómplice del túnel huyó, pero fue cazado poco después. El oro del banco estaba intacto.

De volta ao 221B, já de madrugada, Holmes me explicou o fio inteiro da meada, com um copo de uísque na mão. "O salário ridículo de Spaulding já dizia que ele queria o lugar por outro motivo. As idas constantes ao porão e o cabelo flamejante de Wilson fizeram o resto. A Liga dos Ruivos só podia existir para esvaziar a loja em horas certas. E o ajudante revelando fotografias no subsolo, ora, ele estava era cavando." Tomou um gole, satisfeito. "As calças sujas de barro nos joelhos confirmaram tudo. E as três batidas na calçada me disseram que o túnel ia para a frente, não para os fundos."

De vuelta en el 221B, ya de madrugada, Holmes me explicó todo el hilo del ovillo, con un vaso de whisky en la mano. "El salario ridículo de Spaulding ya decía que quería el puesto por otro motivo. Las idas constantes al sótano y el cabello flameante de Wilson hicieron el resto. La Liga de los Pelirrojos solo podía existir para vaciar la tienda a horas fijas. Y el ayudante revelando fotografías en el sótano, vamos, lo que hacía era cavar." Bebió un trago, satisfecho. "Los pantalones sucios de barro en las rodillas lo confirmaron todo. Y los tres golpes en la acera me dijeron que el túnel iba hacia delante, no hacia atrás."

Levantei-me, ainda admirado, e disse que ele tinha sido um benfeitor da humanidade. Holmes deu de ombros, com aquele cansaço elegante que eu já conhecia. "Talvez sirva para alguma coisa, afinal", murmurou. "L'homme c'est rien, l'oeuvre c'est tout, como escreveu Flaubert a George Sand." E ficou ali, na luz amarela do lampião, os olhos meio fechados, como se já sentisse falta da próxima névoa, do próximo enigma a romper o tédio da grande cidade silenciosa lá fora.

Me levanté, todavía admirado, y le dije que había sido un benefactor de la humanidad. Holmes se encogió de hombros, con aquel cansancio elegante que yo ya conocía. "Quizás sirva para algo, después de todo", murmuró. "L'homme c'est rien, l'oeuvre c'est tout, como escribió Flaubert a George Sand." Y se quedó allí, en la luz amarilla del quinqué, con los ojos medio cerrados, como si ya echara de menos la próxima niebla, el próximo enigma que rompiera el tedio de la gran ciudad silenciosa allá afuera.